gothmite.

                    ᵀᴴᴱ               𝙼͟𝙰͟𝚂͟𝙺           𝒐𝒇          ᶻᵒʳʳᵒ     :          𝗮       ᵀ͟ᴿ͟ᴵ͟ᵁ͟ᴹ͟ᴾ͟ᴴ        ᵒᶠ      𝗛𝗢𝗡𝗢𝗥  ,      ᵃ           𝒐𝒅𝒚𝒔𝒔𝒆𝒚           ˢᵗᵉᵉᵖᵉᵈ        ᴵᴺ          MYTH        ᵒᵛᵉʳ           𝚊        𝚝𝚛𝚊𝚐𝚒𝚌        𝚌𝚘𝚗𝚚𝚞𝚎𝚜𝚝.      SEPTEMBER     19TH,      ᵐʸ     ᵍʳᵘᵉˢᵒᵐᵉ       𝗦𝗪𝗔𝗡     𝗦𝗢𝗡𝗚.       ᴬ         ᴼᴿᴾᴴᴬᴺ        𝖻𝗈𝗒'𝗌        S̲U̲I̲C̲I̲D̲E̲         ᴵᴺ         ᵃ        ᵖᵒᶜᵏᵉᵗ        ᵒᶠ      𝐒𝐈𝐍     𝐂𝐈𝐓𝐘  ;        ᵂᴵᵀᴴ     ᴴ͟ᴱ͟ᴿ͟      𝗀𝗎𝗇𝗌𝗁𝗈𝗍        𝗈𝗋𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍𝗋𝖺        ᵒᶠ        ᵇˡᵒᵒᵈʸ       𝚙𝚎𝚛𝚌𝚞𝚜𝚜𝚒𝚘𝚗      &    𝚌𝚛𝚎𝚜𝚌𝚎𝚗𝚍𝚘𝚜.ˢʰᵉ       bled       ˡᶦᵏᵉ         ᵃ       𝘪𝘯𝘥𝘶𝘴𝘵𝘳𝘪𝘢𝘭-𝘢𝘣𝘢𝘵𝘵𝘰𝘪𝘳       ᶜᵒᵛᵉʳᵉᵈ        ᴵᴺ         ᵛᶦᵒˡᵉᵗ        𝗕𝗥𝗨𝗜𝗦𝗘𝗦 ,      ᵖᵒᵐᵉᵍʳᵃⁿᵃᵗᵉ   -   𝗉𝗎𝗅𝗉𝖾𝖽         ᵇˡᶦˢᵗᵉʳˢ          ᴬᴺᴰ        ᶦ         𝒅𝒊𝒆      ᴬᴳᴬᴵᴺ   𝗔𝗡𝗗      ᴬᴳᴬᴵᴺ        ᴵᴺ        ᴴᴱᴿ        ˢᵒᵒᵗ        ˢᶜᵘᵐ𝗰𝗮𝗻𝗰𝗲𝗿   𝗯𝗹𝗮𝗰𝗸      ᴴᴱᴬᴿᵀ     ˡᶦᵏᵉ        ᵃ       𝙼𝙰𝚁𝚃𝚈𝚁𝙴𝙳     𝙿𝙰𝚁𝙰𝚂𝙸𝚃𝙴.           𝒊    𝗮𝗺        ᵈʸᶦⁿᵍ        again        𝗂𝗇        𝗍𝗁𝗂𝗌        𝗽𝗹𝗮𝗰𝗲 —–   ᵀᴿᵁᴱ        to        ᵐʸ          𝗘𝗡𝗗𝗨𝗥𝗜𝗡𝗚   𝗖𝗥𝗨𝗖𝗜𝗙𝗜𝗫𝗧𝗜𝗢𝗡  .           ᵐʸ      𝐉𝐎𝐇𝐍   𝐃𝐎𝐄      ᵒᵇᶦᵗᵘᵃʳʸ ,           ᵃ       𝒖𝒏𝒎𝒂𝒓𝒌𝒆𝒅      ᵗᵒᵐᵇˢᵗᵒⁿᵉ        ᶦⁿ        ᵗʰᵉ        ˢʰᵃᵈᵒʷ        ᵒᶠ        ᵃ         𝐨𝐯𝐞𝐫𝐜𝐫𝐨𝐰𝐝𝐞𝐝     graveyard.            ᶠᵃᵗʰᵉʳ   ,      𝓲'𝓶     ᵃᶠʳᵃᶦᵈ      ᶦ      𝗠𝗔𝗬     ʰᵃᵛᵉ      ᵗᵒ      𝐝͟𝐢͟𝐞     ᵀᴼᴺᴵᴳᴴᵀ     :      ᴵᴺ      ᵀᴴᴱ      𝘀𝗹𝘂𝗺𝗺𝗲𝗱     ᵐᵃᶜᵃᵈᵉᵐ      𝐬𝐭𝐫𝐞𝐭𝐜𝐡𝐢𝐧𝐠     ᵐᶦˡᵉˢ      ᶦⁿ      ᵗʰᶦˢ         𝐔𝐍𝐅𝐎𝐑𝐆𝐈𝐕𝐈𝐍𝐆     𝐋𝐀𝐁𝐘𝐑𝐈𝐍𝐓𝐇.       ˢᶦʳᵉⁿˢ      ᵐᵒᵃⁿ      ˡᶦᵏᵉ      ᵃ      ᶜʰᶦˡᵈ      ᶦⁿ      ᵃ      ᵗʳᵃᵖ      ᵃⁿᵈ      ᵐʸ      ᵇᵒᵈʸ      ˢᵗᵘᵐᵇˡᵉˢ      ᵒᵘᵗ      ᵒᶠ      ᵗʰᵉ      ʷʳᵉᶜᵏᵃᵍᵉ      ˡᶦᵏᵉ      ᵃ         𝚅͟𝙴͟𝙽͟𝙶͟𝙴͟𝙵͟𝚄͟𝙻       𝙿͟𝙷͟𝙰͟𝙽͟𝚃͟𝙾͟𝙼 ,         𝗴𝘂𝘁𝘁𝗲𝗱      𝗹𝗶𝗸𝗲      𝘄𝗶𝗹𝗱      𝗴𝗮𝗺𝗲.       𝘥𝘺𝘪𝘯𝘨     ᶦⁿ       𝗚𝗢𝗧𝗛𝗔𝗠 ,        ᵗʰᵉ      ᶜˡᵒˢᵉˢᵗ      ᶦ'ᵛᵉ       𝒇𝒆𝒍𝒕      ᵗᵒ      ᵀᴴᴱᴹ       𝗦𝗜𝗡𝗖𝗘     𝗧𝗛𝗔𝗧      𝗡𝗜𝗚𝗛𝗧.

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𝐄𝐈𝐆𝐇𝐓𝐄𝐄𝐍   𝐘𝐄𝐀𝐑𝐒.     ᵃ      conscious      ˢᶦⁿ      ˢᵐᵉᵃʳᵉᵈ      ᵒⁿ      ᵐᵃʳᵇˡᵉ      ˢᵗᵒⁿᵉ.        ᴮᴸᴼᴼᴰ      ᶦˢ      ᴰᴿᴼᵂᴺᴵᴺᴳ      ᵐʸ        𝒔𝒆𝒏𝒔𝒆𝒔,      ᶜᵃⁿ'ᵗ     ʰᵉᵃʳ      ᵃⁿʸᵗʰᶦⁿᵍ      ᵇᵘᵗ      ᵃ      ˢᵃˣᵒᵖʰᵒⁿᵉ      ᶦⁿ      ᶠᵘˡˡ      ˢʷᶦⁿᵍ      ;      𝗪𝗛𝗔𝗧     𝗔     𝗪𝗢𝗡𝗗𝗘𝗥𝗙𝗨𝗟     𝗪𝗢𝗥𝗟𝗗                   —–  ᴼᴺᴱ        𝑜𝑓        ᵐʸ       𝗆𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋'𝗌      ᶠᵃᵛᵒʳᶦᵗᵉˢ.        ᵀᴴᴱ       𝖡𝖠𝖲𝖲      ᶦˢ      ᶜᵒᶦˡᶦⁿᵍ      ᵗʰᵉ      ˢᵒᶠᵗ      ᵐᵘˢʰ      ᵒᶠ       ᵐʸ      concave      ᶜʰᵉˢᵗ      ʷᶦᵗʰ      ᵉᵃᶜʰ     𝐑𝐄𝐕𝐄𝐑𝐁𝐄𝐑𝐀𝐓𝐈𝐍𝐆        𝐒𝐓𝐑𝐔𝐌,       ᵖᵉⁿᵉᵗʳᵃᵗᶦⁿᵍ      ᵗʰᵃᵗ       𝗆𝖾𝗅𝖺𝗇𝖼𝗁𝗈𝗅𝗂𝖼      ᶦˡˡⁿᵉˢˢ      ʷᶦᵗʰ      ᵃ       𝒇𝒐𝒈      ᵒᶠ      ᵈʸˢᵖʰᵒʳᶦᶜ      ˢᵐᵒᵍ      ᵖᵒˡˡᵘᵗᶦⁿᵍ      ᵃⁿᵈ      ᵇᵉᵗʳᵃʸᶦⁿᵍ      ᵉᵛᵉʳʸ      ʰᵉᵃˡᵗʰʸ      ˡᵘⁿᵍ      ᶦⁿ      ᵗʰᶦˢ      ˡᵒᵘⁿᵍᵉ.         [     𝐂𝐀𝐍      𝐁𝐀𝐑𝐄𝐋𝐘     𝐒𝐓𝐀𝐍𝐃     ]      ᶦ        ᵐᵘˢᵗ        ˢᵗᵘᵐᵇˡᵉ        ᵃⁿᵈ        ᵃᵗᵗʳᵃᶜᵗ        ᵃᵗᵗᵉⁿᵗᶦᵒⁿ ;        𝙷𝚈𝙽𝙴𝙰𝚂        𝙲𝙸𝚁𝙲𝙻𝙴         𝙼𝙴        𝙻𝙸𝙺𝙴        𝙰        𝚅𝚄𝙻𝚃𝚄𝚁𝙴        𝚁𝙸𝚃𝚄𝙰𝙻 ,       ᶦ'ᵐ        ᵃ        ᶜᵒʳᵖˢᵉ        ᵃˡʳᵉᵃᵈʸ        ʳᵒᵗᵗᶦⁿᵍ        ᵒⁿ        ᵗʰᵉ        ˢᵃᵛᵃⁿⁿᵃʰ.

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                〝     YOU  DEAF,  BOY?      ᶦ     𝐬𝐚𝐢𝐝      ᵖᵃʸ     ᶠᵒʳ     ᵘˢ. 〟  

                                                                                𝐀   𝐁𝐀𝐃   𝐃𝐄𝐀𝐓𝐇.
                                                                                     
ᵇᵘᵗ      ᶜˡᵒˢᵉʳ      ᵗᵒ      ᵗʰᵉᵐ.

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                                                                                             @legalsplit

𝗹𝗮𝘃𝗲𝗻𝗱𝗲𝗿 ⁻ 𝒉͟𝒐͟𝒏͟𝒆͟𝒚͟,       ᴬᴺᴰ          ᵗʰᵃᵗ          𝘴𝘸𝘦𝘦𝘵𝘯𝘦𝘴𝘴        ᶠˡᵒᵒᵈˢ       ᵗʰᵉ       senses        ᴸᴵᴷᴱ       ᵃ        familiar      ᵗᵒᵇᵃᶜᶜᵒ       ˢᵐᵒᵏᵉ          …          𝗼𝗻𝗹𝘆         𝗶      can’t        ᵍᵉᵗ          𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑 :         ᴵ'ᴹ     ᴬ       𝗧𝗪𝗢-𝗕𝗜𝗧       addict        𝙞𝙩𝙘𝙝𝙞𝙣𝙜       ᶠᵒʳ       𝗮𝗻𝗼𝘁𝗵𝗲𝗿       𝗛𝗜𝗧,            ᴬᴺᴰ          ˢʰᵉ’ˢ       ˢᵗᵒᵒᵈ        ᵇʸ        ᵗʰᵉ        ᵉᵈᵍᵉ       ᵒᶠ        ᵗʰᵉ        ᵇᵃʳ       𝗲𝘆𝗲𝗶𝗻𝗴       ᵐᵉ        ᴰᴼᵂᴺ       ᵂᴵᵀᴴ       ᵃ        ᵍᵃᶻᵉ       𝙞         can       𝙾𝙽𝙻𝚈           𝘥𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦          ᵃˢ         ʰᵒᵐᵉ         ᴺᴼᵀ        ᵗʰᵃᵗ        ᵇᵃᵇʸ⁻ˢᵒᶠᵗ        ᶜᵒᵐᶠᵒʳᵗ          𝘄𝗶𝘁𝗵         ᵃ       ʷᵃʳᵐ       ᵐᵉᵃˡ       ᴬᴺᴰ      ˢᵒᶠᵗ       ˢʰᵉᵉᵗˢ        𝐰𝐚𝐢𝐭𝐢𝐧𝐠           ᶠᵒʳ       ʸᵒᵘ       𝙬𝙞𝙩𝙝         ᵃ       ʰᵘᵍ           ᴬᴺᴰ       ᵃ     𝙺𝙸𝚂𝚂 ,       ᵇᵘᵗ       ᵗʰᵃᵗ       𝗕͟𝗥͟𝗢͟𝗞͟𝗘͟𝗡͟         ᴰᴼᵂᴺ       MISTAKE     ⁻⁻⁻       ᵗʰᵉ       one        𝒂𝒅𝒐𝒓𝒏𝒆𝒅       ᴵᴺ        ᴴᴬᴺᴳᴱᴰ       𝗠𝗘𝗠𝗢𝗥𝗜𝗔𝗟𝗦            ᵒᶠ       ᵗʰᵃᵗ          𝗻𝗮𝗺𝗲𝗹𝗲𝘀𝘀,        ᴰᴱᴬᴰ        𝘣𝘪𝘵𝘤𝘩 ,          𝘀̲𝗺̲𝗶̲𝗹̲𝗶̲𝗻̲𝗴̲          ᴰᴼᵂᴺ         ᴬᵀ        ᵗʰᵉ       ᵇᵒʸ       ˢʰᵉ       ˡᵉᶠᵗ       behind,       ᴬᴺᴰ           𝘄𝗮𝘁𝗰𝗵𝗶𝗻𝗴        ᴴᴵᴹ        ᵇᵉᶜᵒᵐᵉ       ᵃ       ᴹᴬᴺ        ᵗʰʳᵒᵘᵍʰ       𝐠𝐫𝐢𝐭𝐭𝐞𝐝       ᵗᵉᵉᵗʰ       ᴬᴺᴰ          ˡᵉᵃᵗʰᵉʳ       𝗟𝗔𝗦𝗛𝗜𝗡𝗚𝗦 ;         ᵗʰᵉ       ᴼᴺᴱ       ʷʰᵉʳᵉ       ᵉᵛᵉʳʸ       𝗾𝘂𝗲𝘀𝘁𝗶𝗼𝗻      𝘪𝘴       ᶠᵒˡˡᵒʷᵉᵈ       ᵇʸ       ᵃ       “ʸᵉˢ,       𝐬𝐢𝐫,”       ᵒʳ       ᵃ       “ᴺᴼ,       𝐬𝐢𝐫,”       ᴬᴺᴰ       ᵗʰᵉ       ʷᵒʳᵈ       “ 𝗗𝗔𝗗 ”       𝗶𝘀       ᵗʰᵉ       𝙱𝙸𝙶𝙶𝙴𝚂𝚃        𝚂𝙸𝙽       ᵒᶠ       ᵃˡˡ.       ᵗʰᵉ       ᴷᴵᴺᴰ        ᵒᶠ       ʰᵒᵐᵉ       ʷʰᵉʳᵉ       ʸᵒᵘʳ       ᶠᵃᵗʰᵉʳ       𝗶𝘀        ᵃ       stranger          𝚂𝚃𝙰𝚁𝙸𝙽𝙶          ᵃᵗ       𝗵𝗶𝘀      𝘴𝘭𝘦𝘦𝘱𝘪𝘯𝘨       ˢᵉᵉᵈ,        wondering           ʷʰᵉʳᵉ       ᴵᵀ         ᵃˡˡ         ᵂᴱᴺᵀ       ᵂᴿᴼᴺᴳ .       𝘄͟𝗼͟𝗻͟𝗱͟𝗲͟𝗿͟𝗶͟𝗻͟𝗴͟       ʷʰʸ       ᵍᵒᵈ       𝗸𝗶𝗹𝗹𝗲𝗱       ᵗʰᵉ       𝐨𝐧𝐥𝐲        ᵀᴴᴵᴺᴳ       ʰᵉ’ˢ       ᵉᵛᵉʳ       ˡᵒᵛᵉᵈ.    

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              𝙸   𝚃𝙷𝙸𝙽𝙺   𝙾𝙵   𝙷𝙾𝙼𝙴,       ᴬᴺᴰ        ᵗʰᵉ       ᵐᵒᵒᵈ       𝗱𝗶𝗲𝘀      ᵃ     ᵇˡᵒᵒᵈʸ          ᵈᵉᵃᵗʰ        ᴵᴺ        ᵐᵉᵃᵗʸ      𝗖𝗛𝗨𝗡𝗞𝗦        ᴬᴺᴰ        ᵃ       𝐧𝐞𝐰𝐛𝐨𝐫𝐧       ᵖᵘˡᵖstained           𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹       𝗴𝗼𝘄𝗻,        like       ˢᵒᵐᵉ        𝗡𝗔𝗠𝗘𝗟𝗘𝗦𝗦       ᵈᵉᵃᵈ⁻ᵇᵉᵃᵗ       ᴺᴼᵀ          ᶜᵘᵗ       ᵒᵘᵗ       ᵗᵒ       ᵇᵉ       ᵃ       ᵐᵒᵗʰᵉʳ.         ᵐʸ   ᵐᵃᵐᵃ.           ˢʰᵉ      𝘀͟𝗮͟𝘂͟𝗻͟𝘁͟𝗲͟𝗿͟𝘀͟       ᵒᵛᵉʳ       ᴬᴺᴰ      ᵗᵉˡˡˢ       ᵐᵉ       ʰᵉʳ       ᴺᴬᴹᴱ        𝐢𝐬       “𝗟𝗘𝗦𝗟𝗜𝗘,”       ᵇᵘᵗ       ᵗʰᵉ       only       ᵀᴴᴵᴺᴳ       ᴵ       𝗰𝗮𝗻       ˢᵗᵒᵐᵃᶜʰ       ᵗᵒ       ᵀᴴᴵᴺᴷ       ᵒᶠ       𝙞𝙨      𝚖𝚎𝚕𝚝𝚒𝚗𝚐       ᴵᴺᵀᴼ       ᵗʰᵉ       ᴮᴸᴼᴺᴰᴱ⁻ʳᵘˢᵗᵉᵈ       𝘄𝗶𝘀𝗽𝘀       t͟r͟i͟c͟k͟l͟i͟n͟g͟      ᴰᴼᵂᴺ       ᵗʰᵉ       NAPE        ᵒᶠ       ʰᵉʳ       𝗻𝗲𝗰𝗸 ,       ᴬᴺᴰ       ᴵᴺᵀᴼ        ʰᵉʳ        ᵇᵘˢᵗ      ʰᵃˡᶠ ⁻𝘀𝗽𝗶𝗹𝘁          ᴼᴺᵀᴼ      ᵐʸ       ᵖᵃˡᵐˢ       ᴸᴵᴷᴱ      ˡᵒʷ⁻ᴴᴬᴺᴳᴱᴰ       𝘧𝘳𝘶𝘪𝘵.          𝐢        can       ᵃ͟ˡ͟ᵐ͟ᵒ͟ˢ͟ᵗ͟      ᵗᵃˢᵗᵉ       ᵗʰᵉ       𝐥𝐚𝐯𝐞𝐧𝐝𝐞𝐫       ᵃˢ       HONEY       ˢᵘᶜᵏˡᵉ          𝘁𝘂𝗿𝗻𝘀          ᵗᵒ       ᴵᴿᴼᴺ       ᴬᴺᴰ        ˢᵃˡᵗ       ᶜᵒᵃᵗˢ       ᵗʰᵉ       𝚝𝚘𝚗𝚐𝚞𝚎             ᴵᴺ       ᵃ       𝙨𝙚𝙢𝙞-𝘀𝗼𝗹𝗶𝗱       ᵍʳᵃʸ       ᵐᵃᵗᵗᵉʳ       𝗦𝗣𝗨𝗧𝗧𝗘𝗥𝗜𝗡𝗚         ᵒᵘᵗ       ᵃ         STILL-BLEEDING        ᵐᵘˢᶜˡᵉ ⁻ 𝘄𝗼𝘂𝗻𝗱.       ᵗʰᵉ       ᵈᵉᵉᵖ,         ᴾᴵᴺᴷ     puncture       ˢᵗʳᵉᵗᶜʰᵉˢ       ᵒᵘᵗ       ᴵᴺᵀᴼ       ᵃ        𝚃𝚆𝙸𝚂𝚃𝙴𝙳        𝙨𝙢𝙞𝙡𝙚       ᵂᴵᵀᴴ       ᵗʰᵉ       ᶠᵒˡᵈˢ       ᵒᶠ       ʰᵉʳ       ᵇᵉˡˡʸ       clinging      ᴼᴺᵀᴼ       ᵗʰᵉ       K͟N͟I͟F͟E͟          𝗹𝗶𝗸𝗲         lips        ᵈᵒ       𝘵𝘩𝘦𝘪𝘳            ᵗᵉᵉᵗʰ,           ᴬᴺᴰ       ᴵ'ᴹ       𝗰𝘂𝘁𝘁𝗶𝗻𝗴           ᵈᵉᵉᵖᵉʳ        ᴬᴺᴰ           ᵈᵉᵉᵖᵉʳ          ᵁᴺᵀᴵᴸ       𝒊         can      𝑭𝑰𝑵𝑫          ᵗʰᵉ         meaning        ᵒᶠ       ᵃˡˡ          𝘵͟𝘩͟𝘪͟𝘴͟,       𝗕𝗨𝗥𝗜𝗘𝗗       ᵈᵉᵉᵖ       ᴰᴼᵂᴺ        ᴵᴺ       ᵗʰᵃᵗ       𝐛𝐞𝐚𝐮𝐭𝐢𝐟𝐮𝐥𝐥𝐲       ˢᶜᵘˡᵖᵗᵉᵈ       ᵇᵉˡˡʸ,        ᴬᴺᴰ       ˢᵒʳʳʸ 𝗜'𝗠  𝗠𝗔𝗥𝗥𝗜𝗘𝗗,           𝘀𝗽𝗶𝗹𝗹𝘀     ᴼᵁᵀ.

                                                               “𝘆𝗼𝘂𝗿 𝗹𝗼𝘀𝘀…”   

                                 ᵗʰᵉ     𝗪𝗛𝗜𝗦𝗞𝗘𝗬   𝘴𝘪𝘵𝘴     ᴼᴺ      ᵐʸ       ᶜʰᵉˢᵗ,      ᴬᴺᴰ      𝗶𝘁'𝘀     ʰᵃʳᵈ   ᵗᵒ       ᵇʳᵉᵃᵗʰᵉ       ᵃˡˡ       ᵒᵛᵉʳ       ᴬᴳᴬᴵᴺ.          ᵗʰᵉ       ᵖʳᵉˢˢᵘʳᵉ       𝗯𝘂𝗶𝗹𝗱𝗶𝗻𝗴       ᵂᴵᵀᴴᴵᴺ       ᵗʰᵉ       ᶜʳᵃᵐᵖᵉᵈ       ᵛᵉˡᵛᵉᵗ       ʷᵃˡˡˢ        𝚂͟𝙿͟𝚄͟𝚃͟𝚃͟𝙴͟𝚁͟𝙸͟𝙽͟𝙶͟           ᵒᵘᵗ       ᴵᴺ      ʰᵃˡᶠ       𝘥͟𝘳͟𝘶͟𝘯͟𝘬͟𝘦͟𝘯͟       ᵗʰʳᵉᵃᵗˢ       ᴸᴵᴷᴱ      ᵃ       ᵇˡᵒᵒᵈ⁻ᵍᵉʸˢᵉʳ       ᵗʰʳᵒᵘᵍʰ       ᵃ       ᶜʳᵃᶜᵏᵉᵈ       ᴼᴾᴱᴺ       ˢᵏᵘˡˡ.       ᵗʰᵃᵗ       ᵖᵒᵒʳ       ˢᵃᵖ       𝗶𝘀       ᵃᵇᵒᵘᵗ       ᵗᵒ       ᵍᵉᵗ       ᵃ       𝗚𝗢𝗧𝗛𝗔𝗠 𝗖𝗜𝗧𝗬 𝗪𝗘𝗟𝗖𝗢𝗠𝗘,       ᴬᴺᴰ           ᵃˡˡ       𝐢     can     ᵀᴴᴵᴺᴷ       ᵒᶠ       𝗶𝘀       ᵗʰᵃᵗ       walking      𝐩𝐢𝐞𝐜𝐞       ᵒᶠ       𝙎𝙄𝙇𝙄𝘾𝙊𝙉𝙀     ᵂᴵᵀᴴ       ˡᵉᵍˢ.               [ 〝     YOU  DEAF,  BOY?      ᶦ     𝐬𝐚𝐢𝐝      ᵖᵃʸ     ᶠᵒʳ     ᵘˢ. 〟   ]        ᴬᴴ  𝗦𝗖𝗥𝗘𝗪    ᴵᵀ   —–

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                  “ 𝗙𝗨𝗖𝗞  you,    ᴰᴱᴺᵀ. ”     :                     〝  ᵖˡᵉᵃˢᵘʳᵉ,       ᵇᵒᵇᵇʸ.    𝗵𝗲𝘆,       ᵖᵃˡ   …     UH,      ʸᵒᵘ  ᵒᵏᵃʸ ?       ᵗʰᵒˢᵉ       ᵍᵘʸˢ       𝚍𝚒𝚍𝚗’𝚝       ˢᶜᵃʳᵉ       ʸᵒᵘ       ᵗᵒᵒ       ᵐᵘᶜʰ,       𝙧𝙞𝙜𝙝𝙩 ?          ᴰᴼᴺ'ᵀ        ᵖᵃʸ        ‘ᵉᵐ       𝐚𝐧𝐲      ᴹᴵᴺᴰ,        ᵍᵘʸˢ’ʳᵉ        ʲᵘˢᵗ        ˢᵒᵐᵉ       𝗟𝗢𝗪𝗟𝗜𝗙𝗘      𝘴͟𝘲͟𝘶͟𝘢͟𝘵͟𝘵͟𝘦͟𝘳͟𝘴͟          ᵂᴵᵀᴴ       𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐       ᵇᵉᵗᵗᵉʳ        ᵗᵒ        ᵈᵒ        ᵀᴴᴬᴺ       𝘱𝘪𝘤𝘬      ᴼᴺ        ˢᵒᵐᵉ         𝘁𝗼𝘂𝗿𝗶𝘀𝘁𝘀. 

                 —Unforgettable
                 Nat King Cole

cinematapestry:

“The angels wouldn’t help you… they’ve all gone away.”

-Twin Peaks: Fire Walk With Me (1992) dir. David Lynch